L’écriture du passé

L’écriture du passé

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La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un store d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des obscurcissements vacillantes sur les façades de but, et au loin, un chant lointain résonnait dans les brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son dispositif de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur connu, une suite d'expressions qui n’avaient nul significations pour lui. La voyance par SMS avis, un affluence qu’il considérait jusque-là comme un souple divertissement, venait de lui donner un fragment d’un contenu inexploré. Il relut les répliques à la eclat tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, une représentation décrivant une boulevard déserte sous la pyrotechnie, un être humain seul, et un murmure porté par le vent. Rien ne semblait psychologies, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec la ville elle-même. Il chercha dans ses souvenirs, tenta d’identifier une œuvre littéraire de renom, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces données lui semblaient empreints d’un goût traditionnel, notamment s’ils venaient d’un autre temps. Intrigué, il nota tout détail dans un carnet, absorbant le style à celui des romans qu’il avait étudiés. Le lendemain, il consulta un libraire spécialisé dans les manuscrits oubliés. Après six ou sept recherches, l’homme retrouva un ouvrage rare, un livre inachevé libellé un siècle plus tôt par un auteur inexploré. La cliché du libraire était troublante : ce propose parlait d’un écrivain recevant des messagers d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais boite mail. L’écrivain sentit un frisson varier le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait généreusement perçue de la même façon qu'un sport moderniste, venait cependant de lui révéler un lien avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet expéditeur caractère semblait lui représenter consacré, par exemple s’il était choisi pour terminer un récit laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le dispositif de communication, attendant la suite. Le message suivant apparaîtrait-il encore cette nuit ? L’auteur trépassé cherchait-il à terminer son œuvre à travers lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était d'une part une légende. Elle était un souvenance.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un naissant message. La naissance blafarde du dispositif découpait des ombres changés sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un réussite dont il n’arrivait pas à appréhender la finalité. Cette fois, cependant, les données qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa subtil. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna lentement les pages du manuscrit traditionnel. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celui qui précédait la disparition du artistes. La scène décrivait un espèce humaine singulier, une lampe vacillante, une pognon plongée dans le silence… tout était ressemblant à ce qu’il vivait à cet imminent explicite. Il releva la bouille et posa son regard sur son trajectoire dans la iceberg. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était concordant à la parabole du roman, jusqu’à la plus infime des emotions. La voyance par SMS avis n’était pas une pratique contagion de fragments d’un propose oublié. C’était un transposition en fil d’exécution, une frisette dont il était devenu voyance olivier le dernier maillon. Le récit ne semblait non seulement lui sembler consacré. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du instrument. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans envoi d'information. ' Écris. ' L’encre coula sur le carton, presque nonobstant lui. Son logique se vida tandis que sa coeur traçait les messages restants, chaulant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange quiétude l’envahir. Son composition devint fluide, machinal. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot a été libellé. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure qui entourent lui. Dans la glace, son rayonnement n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaire le donne resta sur le bureau. La extrême phrase était créé. Et lui, notamment l’auteur avant lui, venait de se minimiser.